Nelle mie peregrinazioni tra le sua mura, alla ricerca di qualche tomo su cui concentrare il mio tempo in vista di una presentazione, o solo per mera curiosità. sono stato attratto, scontato dirlo, nel reparto dedicato alla romanistica. Scaffali e scaffali di tomi scritti nelle lingue romanze (francese, spagnolo, portoghese e italiano).
Inutile dunque sottolineare, anche ricordando che sono uno studente in una facoltà di Lettere, che la mia passione primaria mio ha attratto tra gli scaffali della sezione di italianistica.
Proprio venerdì scorso, nel primo pomeriggio, mi sono dedicato al piacevole passatempo consistente nel passeggiare tra gli scaffali della biblioteca, tra quei tomi della, osservando i nomi, i titoli, le dimensioni, le copertine, accarezzando il dorso della rilegatura, prendendo di tanto in mano un libro, solo per il gusto di soppesarlo, senza distinguere troppo tra un Ippolito Nievo e un Pasolini, un po' come fa una donna che si diletta nella spesa al mercato ortofrutticolo, sfruttando quella sensibilità stereotipizzata, forse eccessivamente sessista delle sfere separate e dall'immaginario maschiocentrico, che denota una spiccata sensibilità per mansioni del quotidiano.
